Mittwoch, 16.
Juni 1971
Bar Chez Alice, Lucapa, im Tal des Luachimo/Angola
John Finch stieß die abgegriffene
und schmutzstarrende Tür zu der windschiefen Baracke auf, nachdem er einen
Blick auf das ziemlich hochtrabende Schild „Chez Alice“ geworfen hatte.
Oder besser gesagt auf das,
was davon noch übrig war.
Das ‚z‘ war im Laufe der
Jahre wohl von einem Sammler mitgenommen oder vom Wind verweht worden, ebenso
wie das ‚ce‘ von Alice, was aus der Kneipe ein „Che Ali“ machte.
„Alice muss eine Verwandte
von Che Guevara sein“, meinte John zu Freddy Horneberg, seinem Copiloten, und kniff die Augen zusammen.
Der Lärm, der ihnen entgegenschlug, war ohrenbetäubend, die Rauchschwaden im
Inneren der Kaschemme gesundheitsgefährdend und Freddy musste prompt husten.
„Stell das Atmen ein“, riet
der Holländer John, als er wieder sprechen konnte.
Wenn Alice jemals hier
gewesen war, dann war sie seither entweder ausgewandert oder hatte sich stark
verändert. Der bärtige, junge Mann mit den Rastalocken und dem Peace-T-Shirt,
der hinter der Bar vergebens versuchte, Ordnung zu halten und die Zettel mit
den Bestellungen seiner Gäste abzuarbeiten, konnte vielleicht noch Alices Sohn
sein. Aber die beiden Typen, die mit grimmigem Gesicht Bierflaschen und Drinks
an die Tische brachten und die leeren Gläser wieder einsammelten, hätten jeder
halbwegs vernünftigen Alice nächtelange Albträume verschafft und sie schreiend
das Weite suchen lassen.
„Alice lebt hier nicht mehr“,
meinte Freddy, als hätte er die Gedanken Johns erraten. „Sie ist jetzt in einer
geschlossenen Anstalt.“
„Da ist sie auch besser
aufgehoben“, gab John trocken zurück und drängte sich durch Gruppen von
diskutierenden und kampftrinkenden Männern in Jeans, T-Shirts und weiten Hemden
in abenteuerlichen Farbkombinationen.
In einer Ecke brüllte ein Gettoblaster
Brown sugar von den Rolling Stones
ins Halbdunkel. Soweit John durch die Rauchschwaden sehen konnte, waren Freddy
und er die beiden einzigen Weißen bei Alice.
„Tausend Jahre Gefängnis
sehen dich an“, grinste Freddy. „Arlo Guthrie muss bei Alice‘s Restaurant auch
eine andere Absteige vor Augen gehabt haben …“
„Der gute Hippie Arlo wäre
hier nicht lebend rausgekommen“, stimmte ihm John zu und arbeitete sich
drängend und schiebend bis zur Bar vor. Erstaunt sah der Rasta-Man die beiden
Neuankömmlinge an, griff dann nach einem Joint und nahm einen tiefen Zug.
„Wenn du die rosa Ratten mit
den blauen Punkten wieder verjagt hast, dann hätten wir gerne zwei Bier“,
meldete Freddy die Getränke an. „In der Flasche, ich traue deinen Gläsern
nicht.“
„Gläser … gibt’s … hier …
nicht, gab’s noch nie“, stotterte der Junge und schüttelte die Locken.
„Nicht mal zu Alice’
Zeiten?“, wollte John wissen, doch Rasta-Man starrte ihn nur verständnislos an.
„Sie muss wohl schon länger
weggezogen sein, die gute Alice“, warf Freddy ein, „oder Mister Unfrisiert hat
sich sein Gehirn auch gleich mit durchgezogen. Nein!“ Er hielt den Jungen auf
der anderen Seite der Bar davon ab, die Kronenkorken von den Flaschen springen
zu lassen. „Nein, das mache ich lieber selbst. Holländische Hygienevorschrift
für Expats.“
Damit nahm er ihm kurzerhand
die beiden eiskalten Flaschen Mongozo–Bier aus der Hand und brachte sie in
Sicherheit.
„Der bringt es fertig und
treibt die Viren noch durch das Glas, so wie der aussieht“, brummte Freddy,
drückte John ein Bier in die Hand und meinte: „Schau, trau niemandem hier.“
In diesem Moment trat einer
der Schwerverbrecher, die hier als Kellner arbeiteten, zu Rasta-Locke und
nickte in Richtung John und Freddy. „Probleme?“, knurrte er, aber der Junge
schüttelte den Kopf. „Alles … alles k..k..klar.“
„Die kleine Kneipe am Ende
der Straße hab ich mir immer heimeliger vorgestellt“, witzelte Freddy, nachdem
er einen langen Blick über die Gäste der Kaschemme geworfen hatte. „Aber ich
frage mich etwas ganz anderes …“
„Nämlich wo die bewaffneten
Guerilleros geblieben sind?“, vollendete John den Satz. „Der Gedanke
beschäftigt mich auch schon seit einiger Zeit. Gibt es hier ein Hinterzimmer?
Wo man Karten spielt und die illegal geschürften Diamanten unbemerkt den
Besitzer wechseln?“
Wie um die Frage zu
beantworten, verschwand einer der Kellner nach kurzem Anklopfen mit einem
Tablett voller Bierflaschen durch eine rot gestrichene Tür hinter der Bar.
„Entweder liegt dahinter das
Büro von Alice und dann sollte sie aufhören, literweise Bier zu trinken, oder
das Extrazimmer“, meinte Freddy. „Das mit den angetrunkenen Freiheitskämpfern.
Brisante Kombination. Jetzt fehlen uns nur noch Schuhmann und unser Lohn, dann
starten wir zurück in die Zivilisation. Und wer hätte gedacht, dass ich eines
Tages das heiße, staubige, verwanzte und korrupte Kairo als zivilisiert
bezeichnen würde?“
John beobachtete inzwischen
verstohlen die etwa fünfzig Gäste der Kneipe. Er sah zwar keine Betrunkenen,
aber auch keinen, der einen Softdrink in der Hand hielt. Dann flog die Tür auf
und eine weitere Gruppe drängte herein, laut begrüßt von den Umstehenden.
„Die eine Hälfte wird von
der Polizei gesucht und die andere ist aus dem lokalen Gefängnis ausgebrochen“,
zog Freddy Bilanz. „Hat nur noch keiner bemerkt.“ Er gab dem Rasta-Man hinter
der Bar das Zeichen, zwei weitere Flaschen Mongozo aus der Kühlung zu holen.
In diesem Moment wurde die
Tür erneut aufgestoßen und Schuhmann betrat das Chez Alice, blickte sich rasch
um, erkannte Finch und Hornemann an der Bar und drängte sich mühsam durch die
Gruppen lautstark diskutierender Männer.
Freddy bestellte noch eine
zusätzliche Flasche, während John Platz an der Theke für Schuhmann machte und
gleichzeitig die rote Tür ins Hinterzimmer im Auge behielt.
„So richtig gemütlich hier“,
begrüßte John den Deutschen. „Erinnert Sie das auch an Leipzig? Aber dort würde
es wohl ‚Chez Clara‘ heißen, in Anlehnung an Clara Zetkin. Und vom Barkeeper
bis zur Putzfrau wären alle Informanten der Stasi.“
„So eine Kaschemme wäre in
Leipzig keinen Tag geöffnet, dann würde die Entlausungstruppe darüber herfallen“,
erwiderte Schuhmann. „Aber wo viel Licht, da viel Schatten. Hier ist es
unauffälliger, als am Flugzeug. Das beobachten die Guerilleros seit unserer
Ankunft.“
„Das Hinterzimmer ist voll
mit bewaffneten Freiheitskämpfern“, gab Freddy zu bedenken und wies auf die
rote Tür.
„Die da pokern, saufen und
sich mit ein paar Mädchen vergnügen“, meinte Schuhmann ruhig. „Wie an jedem
Mittwoch. Und glauben Sie mir, da sind sie mir lieber, als im Hinterhalt im
nächsten Wald.“ Er nahm einen langen Zug aus der Bierflasche. „Ah, das kann man
ja fast trinken. Besser als dieses ägyptische Gebräu.“
Schuhmann griff in seine
Tasche und legte einen kleinen Lederbeutel auf den Tisch. „Hier sind Ihre
Diamanten, Mr. Finch. Inklusive einer Gefahrenzulage wegen des kurzfristigen
Fluges und der provisorischen Piste.“
John warf einen Blick hinein
und steckte den kleinen schwarzen Beutel dann zufrieden in seine Hosentasche.
In diesem Moment flog die Tür des Hinterzimmers auf und drei Mann stürmten in
den Gastraum.
„Das ist er!“, rief einer
und zeigte auf Schuhmann, „ich habe selbst gesehen, wie er mit den Schürfern
verhandelt hat!“ Die beiden anderen griffen sofort zu ihren Waffen. Mit einem
Mal war es totenstill im Chez Alice.
Nur der Gettoblaster brummte
die letzten Takte eines Reggea vor sich hin.
„Ist das wahr?“ Der Mann,
der aus dem Zimmer kam und die anderen beiden zur Seite schob, war groß,
breitschultrig, schwarz wie die Nacht und trug einen fleckigen Tarnanzug. In
einer Hand hatte er seltsamerweise eine Reitgerte, die er in regelmäßigen
Abständen auf seinen Schenkel schlug, während seine dunkelbraunen Augen über
die Gäste irrten und schließlich auf den drei Weißen an der Bar hängen blieben.
„Unauffällig, ja?“, raunte
John Schuhmann zu.
Freddy verdrehte die Augen.
„Was für eine Scheiße!“, fluchte der Holländer.
„Welcher?“, erkundigte sich
der Mann mit der Reitgerte nochmals, um sicherzugehen, und wieder zeigte der
Finger auf Schuhmann.
Der große Schwarze, offenbar
der Anführer der Freiheitskämpfer, schob sich an dem völlig erstarrten
Rasta-Man vorbei und umrundete die Bar. Schließlich blieb er vor Schuhmann
stehen, der mit einem Mal nicht mehr so selbstsicher aussah.
„Sie kaufen Diamanten? Ein
gefährliches Geschäft in unsicheren Zeiten“, meinte der Guerilla und streckte
die Hand aus. „Zeigen Sie mir, was Sie gekauft haben.“
Schuhmann zuckte mit den
Schultern. „Ich bin im Auftrag meiner Regierung unterwegs. Und die Steine habe
ich nicht mehr, sie waren als Bezahlung gedacht, für meine beiden Piloten.“ Er
machte eine elegante Handbewegung in Richtung John.
„Ach“, Der Mann mit der
Gerte sah John und Freddy mit neu erwachtem Interesse an, während John Finch
den Ostdeutschen im Stillen verfluchte. „Dann kommen Sie doch mit ins
Hinterzimmer, damit wir uns über einen angemessenen Anteil zur Befreiung
Angolas einigen können. Sie haben ja auch unsere Landepiste benutzt …“
Damit schob er Freddy und
John vor sich her in Richtung der roten Tür. John dachte fieberhaft nach, wie
er die Bewaffneten loswerden konnte. Doch gerade, als er die Tür aufstoßen
wollte, flog sie auf und einer der Söldner aus der De Havilland stand vor ihm,
im Tarnanzug, mit geschwärztem Gesicht und bis an die Zähne bewaffnet. Sein
Sturmgewehr zielte an John vorbei direkt auf den Kopf des Anführers der
Freiheitskämpfer und der Lauf zitterte keinen Millimeter.
„Habe ich gerade Landepiste
gehört?“, zischte der Mann mit dem kantigen Gesicht unfreundlich. „Diesen
beschissenen Parkplatz am noch beschisseneren Arsch der Welt nennst du Piste?
Wo hast du dein Pferd geparkt, Gertenschwinger? Es hat nämlich deinen Verstand
mitgenommen.“
Er ruckte den Lauf des
Sturmgewehrs nach oben.
„Hände hoch, wo ich sie
sehen kann, sonst lass ich dich jede Bodenwelle deiner Landepiste eigenhändig
ausbessern. Mr. Finch? Nehmen Sie Ihren Copiloten und verschwinden Sie zu Ihrem
Flugzeug. Wir regeln das hier ein für alle Mal. Ich kann in den nächsten Tagen
hier in Lucapa keine Störungen brauchen, weder von irgendwelchen marodierenden
Freiheitsfuzzis, noch von schießwütigen eingeborenen Diamantensammlern. Nicht
wahr?“
Der große Schwarze knurrte
etwas zu seinen Leuten und ballte wütend die Fäuste.
Die Gäste des Chez Alice widmeten
sich wieder ihren Drinks, der Lärmpegel stieg erneut und Jimmy Cliff röhrte sein
Vietnam aus den Lautsprechern.
„Danke, ich schulde Ihnen
etwas“, murmelte John im Vorübergehen. Die übrigen Söldner hielten die kleine
Gruppe der Freiheitskämpfer im Extrazimmer in Schach, die mit einem Mal
ziemlich nüchtern und eingeschüchtert aussahen. Drei verängstigte Frauen
drängten sich um einen Tisch und hatten ihre Hände flach auf der zerkratzten
Tischplatte liegen.
„Der Hinterausgang ist da
drüben“, deutete einer der Söldner nach rechts und nickte John zu, während
seine Maschinenpistole einen weiten Halbkreis beschrieb.
„Das war knapp“, schnaufte
Freddy, als er neben John auf die De Havilland zulief. „Chez Alice wird nicht
zu meiner Stammkneipe, kann mir eher gestohlen bleiben. Wenn ich die Typen hier
niemals wiedersehe, dann ist das früh genug. Und dieser Schuhmann ist eine
fiese, ostdeutsche Ratte.“
„In Afrika läuft man sich
immer zwei Mal über den Weg“, entgegnete John bitter. „Mindestens. Und das
nächste Mal kommt er nicht so billig davon.“
Als sie fast an der Maschine
angelangt waren, löste sich eine Person aus dem Schatten des Fahrwerks. Es war
Charles, der schmale, farblose Typ aus Schottland, der irgendwie bei Schuhmann
und in diesem Flugzeug nach Angola gelandet war.
„Wollen Sie wieder weg
hier?“, rief ihm Freddy entgegen. „Kann ich Ihnen nicht verdenken. Der nächste
Flug aus der Depression geht in wenigen Minuten.“
Doch der Mann schüttelte nur
den Kopf und so zuckte Freddy gleichmütig mit den Schultern und verschwand
rasch im Cockpit, um mit den Startvorbereitungen zu beginnen.
Als John zu ihm trat, zog
der Mann einen flachen Umschlag aus seinem Hemd, den er zusätzlich zum Schutz
in Leder eingewickelt hatte.
„Ich möchte Sie bitten, das
für mich nach Kairo zurück zu bringen und aufzubewahren. Es ist bei Ihnen in
besseren Händen, als bei mir. Wer weiß, ob ich jemals aus Angola wieder
zurückkomme.“
„Und was soll ich damit
machen, wenn Sie es nicht mehr hier herausschaffen?“, wollte John wissen.
„Dann öffnen sie das
Päckchen und lesen die Papiere“, meinte Charles leise und seine Augen blitzten.
„Es sind wichtige Forschungsergebnisse, nennen sie den Umschlag meine
Rückversicherung. Am Ende liegt es an Ihnen zu entscheiden, was Sie damit
machen wollen.“
Der erste Propeller begann
sich zu drehen , der erste Motor sprang an
und John wollte keine wertvolle Zeit mit Diskussionen verlieren. Er steckte den
Umschlag ein, nickte, schüttelte dem seltsamen Mann aus Schottland mit den
Worten „Bis irgendwann!“ die Hand und kletterte in die De Havilland. Dann
schloss er die Tür.
Wenige Minuten später hatten
John und Freddy die viermotorige Maschine so nahe an den Waldrand manövriert,
dass das Leitwerk bereits von den Baumstämmen eingerahmt wurde.
„Wir verschenken keinen
Zentimeter“, stellte John fest. „Und jetzt Vollgas, Hebel nach vorn und ready
for Take-off!“
Die De Havilland zitterte
wie ein Rennpferd am Start, als die Motoren aufheulten, Freddy die Bremsen
löste und die Maschine sich in Bewegung setzte. Alles erschien beiden Piloten
wie in Zeitlupe, viel zu langsam – das Anrollen, die Beschleunigung, das Aufbrummen
der Propeller, die Gasannahme der Motoren, das Vorüberziehen der Landschaft.
Dafür schien der Abgrund mit
dem Fluss immer schneller näher zu kommen.
„Das wird knapp“, stellte
Freddy mit einem skeptischen Gesichtsausdruck fest. „Ein passender Aufwind wäre
jetzt ein wahrer Segen.“
„Oder ein Nachbrenner wie
bei Düsenjets.“ Johns Hand lag locker auf dem Steuerrad der Passagiermaschine
aus den fünfziger Jahren. „Wir warten bis zum letzten Moment, bis wir sie in
die Luft bringen …“
„ …sonst fällt sie runter
wie ein Stein“, nickte Freddy.
„Gute Idee, lassen wir sie
fallen“, meinte John und beobachtete den Rand des Abgrunds, der rasch näher kam.
„Wir gewinnen vielleicht dreißig Meter Höhe und ein wenig Geschwindigkeit.“
„Diesmal können wir jeden
Knoten brauchen“, ergänzte Freddy und schätzte den verbleibenden Rest Piste.
Achtzig Meter vielleicht?
Zu wenig, viel zu wenig.
„Bei welcher Geschwindigkeit
hebt diese lahme Ente ab?“, wollte er wissen.
„Wenn die Räder den Boden
verlassen.“ John grinste. „Wir sind leichter und haben ein wenig Gegenwind.
Drück einfach die Daumen.“
„Die sind schon ganz taub.“
Freddy lehnte sich zur Seite, um besser zu sehen. Dann zählte er herunter:
„Noch zwanzig Meter, fünfzehn, zehn, take off!“
Die De Havilland rodelte
über die Kante des Abgrunds wie eine schwerfällige gemästete Gans, nahm die
Nase nach unten und als John das Höhenruder zog, drohte sie abzuschmieren. Also
ließ er dem Flugzeug noch ein wenig Raum, spürte, wie es sich fing, wie die
Luft zu tragen begann.
„John!“ Freddy zeigte auf
die bedrohlich näher kommende Wasseroberfläche des Luachimo.
In diesem Moment legte John
die De Havilland sanft auf die Seite, zog sie in eine Linkskurve. Der
Luftwirbel an der linken Flügelspitze, die fast in die Wellen tauchte, ließ das
braune Flusswasser aufspritzen.
Aber die alte Dame blieb in
der Luft.
Behutsam fing John die
Maschine ab, legte sie gerade und zog sie langsam höher, immer weiter aus dem
Flusstal heraus.
„Pfff …!“, machte Freddy und
schüttelte verwundert den Kopf, „Hut ab, das macht dir so schnell keiner nach.
Ich muss noch viel lernen.“
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